A la Luna en bote

La que ama, la que siente, la que odia. La que se pone celosa y al instante siguiente se muere de risa. La que encuentra paz en la quietud total y se apasiona luego por el movimiento de la danza. La que puede atiborrarse de chocolates, pero jamás prueba carnes rojas. La que se desahoga escribiendo y en ocasiones no encuetra inspiración para escribir un guión o una poesía. La que gusta de cazar a campo abierto, y sin embargo no está dispuesta a renunciar al vestigio de una relación. La que sin fumarse un puro puede estar muy volada, y volar sin estar despierta, o estándolo. La que quiere ser libre, y sigue atada sin razón alguna. La que adora el legado de sus abuelos que ya no están y pelea con sus padres que la adoran (igual son difíciles, que quede claro). La que se enamora de cada individuo... que da miedo!!! La que no hace nada si no es por pasión. La que sabe que tuvo una segunda oportunidad en la Vida. La que aprendió que no vale la pena deprimirse, ni preocuparse, sino ocuparse.

Noche estrellada, Vincent Van Gogh (uno de mis artistas favoritos). No hay tanta quietud y calma como en la noche. El aire suave, los aromas misteriosos, las imágenes ocultas. En ninguna otra hora del día se siente lo mismo. Camino y me siento parte de la noche. Liviana, volátil, imperceptible y a la vez profunda. En la noche soy la dueña del tiempo. Le pertenezco a la noche y ella le pertenece a mi. Soy polvo de estrellas, césped humedecido por las primeras horas de la madrugada, pecho agitado, cantar de grillos, palidez de Luna, sirena varada, hada nocturna. Me envuelvo en los aceites de la noche... me pierdo. El viento silba suavemente, y yo me elevo. Mi piel es más suave y también más fría. Mis cabellos no cubren ya mi cuello: se los lleva el viento. Me deslumbra el brillo en medio de la oscuridad. Entonces soy luz. Y canto. Le canto a la luz de la noche que me hace libre. Libre de andar sus caminos, de penetrar sus misterios. Me hago una con la noche, que me llevó a hacer este via

Parecía increíble: tenía un ser vivo dentro de mí. Estaba en mi último mes de embarazo. Mi hijo nacería en cualquier momento. Sentía el peso en mi vientre, y esto me causaba dolores de espalda. Pero estaba feliz. Ilusionada y feliz de poder ser madre. Fue un parto difícil. Más para mi pequeño: nació con el cordón umbilical enredado en el cuello. Debían cortarlo, y a tiempo. Yo respiraba con él, como si se tratara de mi misma. Trataba de decirle que respirara, con calma, que ya lo liberarían de esa tortura. Pobrecito, estaba azul!!! 3... 2... 1... Lo cortaron a tiempo. Qué alivio!!! Pobrecito mi bebé, vivir los primeros momentos de su Vida en angustia. Pero lo logramos. Ya lo tenía junto a mi pecho, tibio, abrazándolo con todo mi amor. No quería dejar de abrazarlo, ni de besarlo. Es una sensación inexplicable. Parte de mi... Era un milagro. Un milagro de la Vida. En medio de mi felicidad tuve que enfrentarme a otro dolor. Mi padre decidió ponerle el nombre, en contra de mi voluntad. Su

Lo más parecido a un Parque de Diversiones, en una tarde soleada. Yo andaba sola. Pero D no. Andaba con la novia. Ella no me gustaba. Obvio. Pero él, sí. El menor descuido, y zás! Nos apretamos. Mmm... a eso le llamo aprovechar el momento, o más bien, aprovecharse del momento. No sé en qué andaría ella... y en ese momento era lo que menos me importaba. Nos acercamos a un lavamanos, a tomar agua. Hablábamos muy cerquita, con mucha "complicidad", cuando... se apareció ella. Tenía que ser inoportuna!... Algo le dijo a él. No le entendí, pero si noté su acento extranjero, y me di cuenta que debía desaparecer: in so facto! Que ellos se las arreglen. Me topé a C. Qué estaba haciendo allí? No sé, la cosa es que se metió por una pequeña ventanita. Y fue a dar a un cuarto muy estrecho.Y otros lo hicieron con ella. Era como una especie de sauna, o al menos lo parecía por el vapor. C me invitó a pasar. Me negué. Tenían todos una cara de pegados... - Tengo claustrofobia, les dije. Mentir

Peter Pan es sin duda uno de mis cuentos favoritos. Ayer vi la peli en tv nacional (no tengo cable), y me encantó. Todo iba bien, hasta que llegó a esta parte: Wendy y Peter jugaban a que eran la mamá y el papá, con los niños perdidos. En un momento estaban solos, luego de vencer al Capitán Garfio, y bailaban juntos volando sobre el bosque, iluminado por las hadas, cuando él le dijo a ella: Peter: Esto es sólo un juego, lo sabes, no? Wendy empezó a descender, porque al pensar en cosas tristes o negativas de alguna forma, se perdía la habilidad de volar. Wendy entristeció, porque se dio cuenta que un corazón de niño no sería capaz de amar como el de un adulto. Ella amaba a Peter, pero quería ser grande, tener una familia como la que formaron sus padres: crecer. Peter amaba a Wendy, pero "a su manera". No estaba dispuesto a sacrificarse por ella. No quería dejar de ser niño NUNCA JAMAS. Por tanto no podían amarse. No estarían en el mismo país. Y no me refiero al Nunca Jamás o a

Domingo 11. Fue difícil levantarse. Cuerpo y mente agotados por el brete de la noche anterior: de toda la semana. Por fin de vacas!!! Me gustaría atender a mi primita que se quedó a dormir este finde con nosotros. Pero necesito descansar: tengo una presentación de belly dance esta tarde en el Parque España. Esta vez no tengo dinero para hacerme las uñas ni para que me peinen. Me toca hacerlo sola. Ni modo, no siempre se puede. Sofía se va a entretener mientras le pinte las uñas con escarcha, igual que yo. Llegó la hora. Wow! Demasiada gente en el parque. Todo fluye bien, hasta que me toca pelearme con el viento que está violento. Sólo a mi se me ocurre bailar con velo al aire libre con este ventolero. No importa. Aun nos queda una coreografía. Exito total!!! Nos entrevistaron de REPRETEL y repartimos tarjetas de presentación hasta agotar existencias. Varios amigos fueron a verme. Fui a comer jacaus con mi primo Alex, mi primita Sofía y mi amiga Iskra a Don Wang. Deli!!! Luego a dormir

Que por qué celebrar un día? He aquí el contexto: El Día Internacional de la Mujer Trabajadora, aunque últimamente tiende a ser conocido como Día Internacional de la Mujer, el 8 de marzo , es una fecha que celebran los grupos femeninos en todo el mundo. Esa fecha se conmemora también en las Naciones Unidas y es fiesta nacional en muchos países. Cuando las mujeres de todos los continentes, a menudo separadas por fronteras nacionales y diferencias étnicas, lingüísticas, culturales, económicas y políticas, se unen para celebrar su Día, pueden contemplar una tradición de no menos de 90 años de lucha en pro de la igualdad, la justicia, la paz y el desarrollo. El Día Internacional de la Mujer se refiere a las mujeres corrientes como artífices de la historia y hunde sus raíces en la lucha plurisecular de la mujer por participar en la sociedad en pie de igualdad con el hombre. En la antigua Grecia, Lisístrata empezó una huelga sexual contra los hombres para poner fin a la guerra; en la Revolu

Aguarda! Despierta.Y cuando el viento grita es hora. Parto, sobre mi propio rumbo. Pero desear la suerte es como desear ser ave. Deséame suerte. Ya no es tiempo de esconderme. Lagrimeando apareciste frente a mi espejo. No son mis ojos los que gritan. Compartiría mis ansias y mis absurdos contigo. Concordaremos algún día en tomar café con azúcar, un azúcar amargo. Coloreamos cada rincón con nuestras sonrisas. Son los renglones y su separación, la que me aplasta, se ríe. Podrían fusionarse los pedazos. Fue el silencio y aquel que cierra con un punto y aparte. Las piezas de este cadáver fueron armadas por D.M. y C.L., integrantes de La Cofradía: cofradiadearte@yahoo.com

Lo vieron? Yo tuve la dicha de verlo camino a Pérez Zeledón, a través de los árboles, carretera al Cerro de la Muerte, con buena música, amena conversación y agradable compañía. No llegamos a ver la Luna Roja, pero sí vimos todo el proceso. Fue mágico. Y ustedes?

Bien podría convertirme, en una copa de vino tinto, en las burbujas de un champagne, en la engañosa textura de un pisco sour, en el gusano de un tequila, en mi primer trago: vodka con jugo de naranja, en un claro vino blanco, en mi coctél favorito: margarita frozen... o mejor en un tequila sunrise, o en algo más "chic": un cosmopólitan, o incluso en ginebra... Pero prefiero ser agua, clara, de fuente, hasta del tubo, no de botella: ni purificada, ni saborizada. Sencillamente, un vaso con agua. Y si pudiera, me bebería a mi misma.