A la Luna en bote

Adentro, una tiene tiempo para hornear las ideas, para cocinar las preguntas, para pensar los lobos junto a los cuales ha corrido bosques y desiertos. Adentro, el corazón crece con levadura, la sangre se convierte en leche, el cuerpo toma forma de vasija de barro. Adentro, se ven la luz del Sol y la Luna caer, las estrellas brillan en sus pequeños ojos, sus manos son mariposas desenvolviendo sus alas. Adentro, nos entendemos en nuestro lenguaje inventado, la intuición brota como el sentido que había estaba dormido y sonreímos con la piel. Adentro, somos un prendedor en nuestra cama, compartimos el algodón de nuestros sueños, y nos despertamos recordando de dónde venimos.

Desde ese lugar al que te escapás a jugar con los ángeles y las mariposas, a hablar con los espíritus de tus vidas pasadas, recuerdo esa otra parte de vos que ríe, que sueña, que atravieza el continente por amor, y por amor permanece a mi lado mi Vida entera, sorprendiéndome con las creaciones que salen de sus manos, en forma de galletas o animalitos de fieltro. Extraño tu risa, tu espontaneidad, y trato de entender tu mutismo, añorando que volvás desde ese lugar... Yo que visité el mío propio, sigo sintiéndome impotente cada vez que te veo partir. Sigo sin saber qué decir, qué hacer. Quizás sólo deba compartir tu silencio...